El volumen de una sombra 2011

A veces, muchas más de las que nos pensamos, un autor se coloca delante de una hoja en blanco y no es capaz de encontrar ninguna palabra adecuada. Hay momentos en los que parece que ellas son como peces que se escurren nada más tocarlos y el tiempo el agua que fluye sin más, dejándonos la mente tal cual un canto rodado, limpio y estéril. Eso, dicen, es la inspiración, una ave rara que vuela nada más nombrarla. Pero hay magos del verso, brujos de lengua fácil, que incluso en esos momentos son capaces de sacar fruto del vacío. Este es el caso de Joan Manuel Serrat, el gran cantautor del Poble Sec (Barcelona), que ha creado poesía con el pentagrama y música con las rimas. En esta canción: “No hago otra cosa que pensar en ti”, nos da una imagen viva del paso del tiempo ante la hoja en blanco. No hago otra cosa que pensar en ti... Por halagarte y para que se sepa, tomé papel y lápiz, y esparcí las prendas de tu amor sobre la mesa. Buscaba una canción y me perdí en

1º Hay dos cosas en la creación que son infinitas: el universo y la estupidez humana, pero de la primera no estoy muy seguro. 2º Una empresa es como una bicicleta. O te mueves o te caes. 3º Aquellos que no son capaces de hacer pequeñas tareas, no pueden realizar grandes obras. 4º Ten cuidado con la lectura de libros sobre la salud. Podrías morir de una errata de imprenta. 5º Feliz aquel que fue joven en su juventud, feliz aquel que supo madurar a tiempo. 6º Dios ha puesto el placer tan cerca del dolor que muchas veces se llora de alegría. 7º La belleza exterior no es más que el encanto de un instante. La apariencia del cuerpo no siempre es el reflejo del alma. 8º Ninguno de nosotros es más inteligente que todos nosotros juntos. 9º La música es la armonía del cielo y de la tierra. 10º Cinco minutos bastan para soñar toda una vida, así de relativo es el tiempo. Participación ¿Sois capaces de adivinar las personas que tuvieron tales pensamientos?...

Efemérides Publicaciones y estrenos de marzo Ancrugon – Febrero 2011-   El 4 de marzo de1942 se publicó “El extranjero”, de Albert Camus. El protagonista es un hombre que se ve privado de sus propias decisiones dentro de una sociedad en la que se siente como un “extranjero”, por ello se comporta indiferente a una realidad que es incapaz de abordar. El protagonista, el señor Meursault, es acusado de un crimen que realmente ha cometido, un crimen absurdo del que ni si quiera se arrepiente. Frente al tribunal se muestra pasivo y escéptico, mostrando simplemente un sentimiento de aburrimiento ante la vida. Camus, escritor francés al que le fue concedido el Premio Novel de Literatura en 1957, denuncia con esta obra a la sociedad surgida de la II Guerra Mundial, la cual priva de voluntad a sus miembros y les aleja de una participación activa dejándolos en meros espectadores, sin valores y degradados a sentir simplemente apatía por todo lo que les rodea.   El 8 de

El volumen de una sombra   Cadena de cuentos 1ª Propuesta: DESPERTAR, de Antonio Cruzans Como de costumbre, el despertador sonó a las siete y media y maldije, como siempre, ese cruel momento del día. De forma automática, desgarraron el silencio las guitarras de mi grupo favorito de heavy y eso me decidió a saltar de la cama. El siguiente paso de mi ritual mañanero fue subir la persiana y una luz solar, inusitadamente brillante, entró por la ventana. Entre un bostezo y una rascada de cabeza, levanté los ojos al cielo. “¡Qué negro está hoy!”, pensé y me dispuse para la ducha tonificante. “¿Negro?” Volví sobre mis pasos. “¡Dios mío!” Era el cielo más negro que jamás había visto y en él brillaba una increíble cantidad de estrellas, pero el sol lucía en todo su esplendor. Busqué al frente la casa del vecino, pero nada, no había nada más que una extensión gris que se extendía hasta un horizonte ondulado recortado contra la negrura ¿del día?... Sin salir de

  “Autorretrato de adolescencia” de pablo de rokha Entre serpientes verdes y verbenas, mi condición de león domesticado tiene un rumor lacustre de colmenas y un ladrido de océano quemado . Ceñido de fantasmas y cadenas, soy religión podrida y rey tronchado, o un castillo feudal cuyas almenas alzan tu nombre como un pan dorado. Torres de sangre en campos de batalla, olor a sol heroico y a metralla, a espada de nación despavorida. Se escuchan en mi ser lleno de muertos y heridos, de cenizas y desiertos, en donde un gran poeta se suicida. “Autorretrato” de serafín y Joaquín Álvarez quintero Fuimos… entre espigas y olivares: el uno esperó al otro en la lactancia, y en el primer pinito de la infancia ya escribimos comedias y cantares Después… libros, y novias y billares ¡memorias que ilumina la distancia! luego… una juventud cuya fragancia envenenan agobios y pesares. Fuimos… cuanto hay que ser: covachuelistas, estudiantes, “dia

Los caballos mágicos PEGASOS, LINDOS PEGASOS… de Antonio Machado Pegasos, lindos pegasos, caballitos de madera. ........................................................ Yo conocí siendo niño, la alegría de dar vueltas sobre un corcel colorado, en una noche de fiesta.         En el aire polvoriento chispeaban las candelas, y la noche azul ardía toda sembrada de estrellas.         ¡Alegrías infantiles que cuestan una moneda de cobre, lindos pegasos, caballitos de madera! MI UNICORNIO AZUL… de Silvio Rodríguez Mi unicornio azul ayer se me perdió, pastando lo deje y desapareció. cualquier información bien la voy a pagar. las flores que dejó no me han querido hablar. Mi unicornio azul ayer se me perdió, no sé si se me fue, no sé si extravió, y yo no tengo más que un unicornio azul. si alguien sabe de él, le ruego información, cien mil o un millón yo pagaré. mi unicornio azul se me ha perdido ayer, se fue. Mi unicornio y y

Alicia es un sueño que todo hombre quiere hacer realidad. Ella tiene la frescura de sus pocos años y la luminosidad de unos ojos verdes repletos del agua todavía pura que mana de morder la manzana de la vida. Alicia no es bella, es la belleza; Alicia no es tierna, es la ternura. Por eso, cuando se acercó a mí pidiéndome que le enseñara la magia de las palabras, yo, tal vez por primera vez en mi existencia, tuve que ser sincero y le dije que no conocía palabra alguna que mereciera tener su hechizo. Y ella rió, con su risa suave como de lluvia, y yo me empapé de su alegría. Y acepté, ¿qué iba a hacer?... ¡Qué fascinación tan grande la de enseñar metáforas y símiles a esta muchacha que, en si misma, era un compendio de recursos donde cualquier poeta se hubiera emborrachado de los licores de la estética!... Así pues, cegué mis ojos con la erudición y comencé a divagar por los caminos difusos de mi conocimiento e intenté enseñar mis precarios tesoros a la que encerraba la sabiduría en